“Hoy es siempre todavía, toda la vida es ahora”. «Anoche cuando dormía» Antonio Machado. Los días azules – Tráiler
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César Vallejo (16 de marzo de 1892, Santiago de Chuco, Perú – 15 de abril de 1938, París, Francia)
LA CENA MISERABLE Hasta cuándo estaremos esperando lo que no se nos debe…Y en qué recodo estiraremos nuestra pobre rodillas para siempre! Hasta cuando la cruz que nos alienta no detendrá sus remos. Hasta cuándo la Duda nos brindará blasones por haber padecido… Ya nos hemos sentado mucho a la mesa, con la amargura de un niño que a media noche, llora de hambre, desvelado… Y cuándo nos veremos con los demás, al borde de una mañana eterna, desayunados todos, Hasta cuándo este valle de lágrimas, a donde yo nunca dije que me trajeran. De codos todo bañado en llanto, repito cabizbajo y vencido: hasta cuándo la cena…
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El infierno tan temido, de Juan Carlos Onetti (1 de julio de 1909, Montevideo, Uruguay – 30 de mayo de 1994, Madrid, España)
El infierno tan temido La primera carta, la primera fotografía, le llegó al diario entre la medianoche y el cierre. Estaba golpeando la máquina, un poco hambriento, un poco enfermo por el café y el tabaco, entregado con familiar felicidad a la marcha de la frase y a la aparición dócil de las palabras. Estaba escribiendo «Cabe destacar que los señores comisarios nada vieron de sospechoso y ni siquiera de poco común en el triunfo consagratorio de Play Boy, que supo sacar partido de la cancha de invierno, dominar como saeta en la instancia decisiva», cuando vio la mano roja y manchada de tinta de Partidarias entre su cara y…
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Fernando Pessoa (13 de junio de 1888, Lisboa, Portugal – 30 de noviembre de 1935, Lisboa, Portugal)
Odas de Ricardo Reis | 163 Nada permanece de nada. Nada somos. Un poco al sol y al aire retrasamos la irrespirable tiniebla en que nos pase de la húmeda tierra impuesta, cadáveres aplazados que procrean. Leyes hechas, altas estatuas, odas acabadas — Todo tiene su tumba. Si nosotros, carnes que a un íntimo sol da sangre, tenemos crepúsculo, por qué no ellas? Somos cuentos que cuentan cuentos. Nada. Nos crea, nos gobierna y nos acaba. Somos cuentos contando cuentos, cadáveres Rezagados que procrean. Alberto Caeiro. Poemas Inconjuntos Si después de morirme quisieran escribir mi biografía no hay nada más sencillo. Tiene sólo dos fechas la de mi nacimiento y…
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Poemas de César Dávila Andrade (5 de octubre de 1918, Cuenca, Ecuador – 2 de mayo de 1967, Caracas, Venezuela)
Canción a la cadena del blanco amor Ayer te volví a ver, barrio de mis once años y encontré la mitad de mi nostalgia apoyada en una clara cruz de malva, custodiando una sal de blanca usanza, sobre el delgado muro de tu casa. Miré tu monasterio en la colina, con tres siglos de paz en los aleros y con palomas que abren en el cielo su corazón de musical garbanzo. Oí cantar los gallos, como entonces, con sus sombreros de oro y hojas frescas; miré la casa en que moría siempre por hambre, por olvido y por decoro, caballero macilento y solo. Y vi un copo de lana que…
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Charles Baudelaire (9 de abril de 1821, París, Francia – 31 de agosto de 1867, París, Francia)
“El amor es un crimen que no puede realizarse sin cómplice” «Embriagaos» Hay que estar siempre ebrio. Todo se reduce a eso; es la única cuestión. Para no sentir el horrible peso del Tiempo, que os destroza los hombros doblegándoos hacia el suelo, debéis embriagaros sin cesar. Pero, ¿de qué? De vino, de poesía o de virtud, como os plazca. Pero embriagaos. Y si alguna vez os despertáis en la escalinata de un palacio, tumbados sobre la hierba verde de una cuneta o en la lóbrega soledad de vuestro cuarto, menguada o disipada ya la embriaguez, preguntadle al viento, a la ola, a la estrella, al pájaro, al reloj, a…
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«El retrato oval», de Edgar Allan Poe (19 de enero de 1809, Boston, Massachusetts, Estados Unidos – 7 de octubre de 1849, Washington Medical College)
” Los que sueñan de día son conscientes de muchas cosas que escapan a los que sueñan sólo de noche”. El retrato oval El castillo al cual mi criado se había atrevido a entrar por la fuerza entes de permitir que, gravemente herido como estaba, pasara yo la noche al aire libre, era una de esas construcciones en las que se mezclan la lobreguez y la grandeza, y que durante largo tiempo se han alzado cejijuntas en los Apeninos, tan ciertas en la realidad como en la imaginación de mistress Radcliffe. Según toda apariencia, el castillo había sido recién abandonado, aunque temporariamente. Nos instalamos en uno de los aposentos más…
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Jorge Luis Borges (24 de agosto de 1899, Buenos Aires, Argentina – 14 de junio de 1986, Ginebra, Suiza)
Soy ciego y nada sé, pero preveo que son más los caminos» Prólogo del libro “El otro, el mismo” (1964) “De los muchos libros de versos que mi resignación, mi descuido y a veces mi pasión fueron borroneando, El otro, el mismo es el que prefiero. Ahí están el Otro poema de los dones, el Poema conjetural, Una Rosa y Milton, y Junín, que si la parcialidad no me engaña, no me deshonran. Ahí están asimismo mis hábitos: Buenos Aires, el culto a los mayores, la germanística, la contradicción del tiempo que pasa y de la identidad que perdura, mi estupor de que el tiempo, nuestra substancia, pueda ser compartido.…