Burnt Norton, de T. S. Eliot

El tiempo presente y el tiempo pasado
 están quizá presentes los dos en el tiempo futuro 
 y el tiempo futuro contenido en el tiempo pasado. 
 Si todo el tiempo es eternamente presente 
 todo tiempo es irredimible. 

 Lo que podía haber sido es una abstracción 
 que queda como perpetua posibilidad 
 sólo en un mundo de especulación. 
 Lo que podía haber sido y lo que ha sido 
 apuntan a un solo fin, que está siempre presente. 
 Hay eco de pisadas en la memoria 
 allá por el pasadizo que no tomamos 
 hacia la puerta que nunca abrimos 
 a la rosaleda. Mis palabras tienen eco 
 así, en vuestra mente. 

        Pero con qué propósito 
 agitar el polvo en un búcaro de pétalos de rosa, 
 no lo sé. 

       Otros ecos 
 habitan el jardín. ¿Seguiremos? 
 Deprisa, dijo el pájaro, encontradlos, encontradlos, 
 a la vuelta de la esquina. A través de la primera puerta, 
 entrando a nuestro primer mundo, ¿hemos de seguir 
 el engaño del tordo? Entrando a nuestro primer mundo.
 Allí estaban, dignos, invisibles,  
 moviéndose sin presión, sobre las hojas muertas, 
 en el calor del otoño, a través del aire vibrante, 
 y el pájaro llamó, en respuesta a 
 la música no oída oculta entre los arbustos. 
 Y la mirada del ojo sin ser vista cruzaba, pues las rosas 
 tenían el aspecto de flores que son miradas. 

 Allí estaban como invitadas nuestras, aceptadas y aceptando. 
 Así avanzamos, y ellas, en ordenación formal, 
 a lo largo de la alameda vacía, hacia el círculo de boj, 
 para mirar en lo hondo del estanque vaciado. 

 Seco el estanque, seco el cemento, de bordes pardos, 
 y el estanque se llenó de agua salida de la luz del sol, 
 y el loto se elevó, callada, calladamente, 
 la superficie centelleó desde el corazón de la luz, 
 y quedaron detrás de nosotros, reflejándose en el estanque.
 Entonces pasó una nube, y el estanque quedó vacío. 

 Anda, dijo el pájaro, pues las hojas estaban llenas de
          niños, 
 escondidos con emoción, contenidos la risa. 

 Anda, anda, anda, dijo el pájaro; la especie humana 
 no puede soportar mucha realidad. 
 El tiempo pasado y el tiempo futuro 
 lo que podía haber sido y lo que ha sido 
 apuntan a un solo fin, que está siempre presente. 

Burnt Norton, 1936; primer poema de “Cuatro cuartetos”, de T. S. Eliot.