Nada hay que pueda darse como ganado en la historia de las ideas; en ella, como en el mito de Sísifo, todo tiene que ser pensado cada vez de nuevo”. ENTREVISTA REALIZADA POR ABDÓN UBIDIA A BOLÍVAR ECHEVERRÍA PARA LA REVISTA PALABRA SUELTA (1987) ¿Qué es ser filósofo? ¿La filosofía sólo es posible en Occidente? ¿Existe una filosofía latinoamericana? ¿En la actualidad es posible el discurso filosófico clásico? ¿Existen naciones ajenas a la filosofía? En la presente entrevista Bolívar Echeverría, ecuatoriano cuya sólida formación es conocida en nuestro medio intelectual gracias a los innumerables seminarios que ha dictado y, desde luego, gracias también a sus escritos, responde de una manera audaz y original a las inquietudes de Palabra Suelta. El doctor Hidetaro Yoshida, un profesor japonés que estuvo no hace mucho en Quito, entre otras cosas dijo que la filosofía sólo era patrimonio de ciertas naciones como la China o Alemania, en las cuales ha formado parte consustancial de su modo de ser, de su tradición cultural, pero que ha habido países como el Japón en los cuales no pueden contarse grandes filósofos ni tampoco grandes filosofías, países que han suplido esa carencia con la literatura. ¿No crees que ahora...

“Hoy es siempre todavía, toda la vida es ahora”. «Anoche cuando dormía» Antonio Machado. Los días azules – Tráiler

LA CENA MISERABLE Hasta cuándo estaremos esperando lo que no se nos debe…Y en qué recodo estiraremos nuestra pobre rodillas para siempre! Hasta cuando la cruz que nos alienta no detendrá sus remos. Hasta cuándo la Duda nos brindará blasones por haber padecido…             Ya nos hemos sentado mucho a la mesa, con la amargura de un niño que a media noche, llora de hambre, desvelado… Y cuándo nos veremos con los demás, al borde de una mañana eterna, desayunados todos, Hasta cuándo este valle de lágrimas, a donde yo nunca dije que me trajeran.               De codos todo bañado en llanto, repito cabizbajo y vencido: hasta cuándo la cena durará! Hay alguien que ha bebido mucho, y se burla, y acerca y aleja de nosotros, como negra cuchara de amarga esencia humana, la tumba…              Y menos sabe ese oscuro hasta cuándo la cena durará! *** “Hay soledad en el hogar sin bulla, sin noticias, sin verde, sin niñez. Y si hay algo quebrado en esta tarde, y que baja y que cruje, son dos viejos caminos blancos, curvos. Por ellos va mi corazón a pie”… *** Poema LXXVII – Trilce. Graniza tánto, como para que yo recuerde y...

El infierno tan temido La primera carta, la primera fotografía, le llegó al diario entre la medianoche y el cierre. Estaba golpeando la máquina, un poco hambriento, un poco enfermo por el café y el tabaco, entregado con familiar felicidad a la marcha de la frase y a la aparición dócil de las palabras. Estaba escribiendo «Cabe destacar que los señores comisarios nada vieron de sospechoso y ni siquiera de poco común en el triunfo consagratorio de Play Boy, que supo sacar partido de la cancha de invierno, dominar como saeta en la instancia decisiva», cuando vio la mano roja y manchada de tinta de Partidarias entre su cara y la máquina ofreciéndole el sobre. —Ésta es para vos. Siempre entreveran la correspondencia. Ni una maldita citación de los clubs, después vienen a llorar, cuando se acercan las elecciones ningún espacio les parece bastante. Y ya es medianoche y decime con qué querés que llene la columna. El sobre decía su nombre, Sección Carreras, El Liberal. Lo único extraño era el par de estampillas verdes y el sello de Bahía. Terminó el artículo cuando subían del taller para reclamárselo. Estaba débil y contento, casi solo en el excesivo espacio de...

Odas de Ricardo Reis | 163 Nada permanece de nada. Nada somos. Un poco al sol y al aire retrasamos la irrespirable tiniebla en que nos pase de la húmeda tierra impuesta, cadáveres aplazados que procrean. Leyes hechas, altas estatuas, odas acabadas — Todo tiene su tumba. Si nosotros, carnes que a un íntimo sol da sangre, tenemos crepúsculo, por qué no ellas? Somos cuentos que cuentan cuentos. Nada. Nos crea, nos gobierna y nos acaba. Somos cuentos contando cuentos, cadáveres Rezagados que procrean. Alberto Caeiro. Poemas Inconjuntos Si después de morirme quisieran escribir mi biografía no hay nada más sencillo. Tiene sólo dos fechas la de mi nacimiento y la de mi muerte. Entre una y otra todos los días son míos. Autopsicografía El poeta es un fingidor. Finge tan completamente Que hasta finge que es dolor El dolor que de veras siente. Y quienes leen lo que escribe, Sienten, en el dolor leído, No los dos que el poeta vive Sino aquél que no han tenido. Y así va por su camino, Distrayendo a la razón, Ese tren sin real destino Que se llama corazón. Como si cada beso Como si cada beso Fuera de despedida, Cloé mía,...

Canción a la cadena del blanco amor Ayer te volví a ver, barrio de mis once años y encontré la mitad de mi nostalgia apoyada en una clara cruz de malva, custodiando una sal de blanca usanza, sobre el delgado muro de tu casa. Miré tu monasterio en la colina, con tres siglos de paz en los aleros y con palomas que abren en el cielo su corazón de musical garbanzo. Oí cantar los gallos, como entonces, con sus sombreros de oro y hojas frescas; miré la casa en que moría siempre por hambre, por olvido y por decoro, caballero macilento y solo.    Y vi un copo de lana que nevaba en la biografía de la abuela. El ángel de la rueca tenía sueño y en sus alas de pana, la tristeza había doblado en dos la antigua rueda.         Cómo te recordé dulce Lucía muerta, con tu cesto de pan fuera de tiempo, llorando de vacío en la vereda… Desde entonces estás blanca de enero, perdida en la salud azul del cielo y para ya no despertarte… sueño. TAREA POÉTICA Dura como la vida la tarea poética, y la vida desesperadamente inclinada, para poder oír en el gran cántaro vegetativo...