Ensueño
Para fugarnos de la tierra
un libro es el mejor bajel;
y se viaja mejor en el poema
que en el más brioso y rápido corcel
Aun el más pobre puede hacerlo,
nada por ello ha de pagar:
el alma en el transporte de su sueño
se nutre sólo de silencio y paz.
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“La Esperanza” es esa cosa con plumas —
Que se asienta en el alma —
Y entona la canción sin las palabras —
Y nunca se detiene — del todo —
y más dulce — se escucha — en la Galerna —
Y airada debe estar la tormenta —
que pudo avergonzar al Pajarito
que a tantos les dio abrigo —
Le escuché en la tierra más fría —
y en el más gélido Mar —
pero, nunca, en la Adversidad
Me pidió una sola — migaja.
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«No es que morir nos duela tanto.
Es vivir lo que más nos duele.
Pero el morir es algo diferente,
un algo detrás de la puerta.
La costumbre del pájaro de ir al Sur
-antes que los hielos lleguen
acepta una mejor latitud-.
Nosotros somos los pájaros que se quedan.
Los temblorosos, rondando la puerta del granjero,
mendigando su ocasional migaja
hasta que las compasivas nieves
convencen a nuestras plumas para ir a casa».
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El Amor – es anterior a la Vida –
posterior – a la Muerte –
inicial de la Creación, y
de la tierra el Exponente –
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Nunca se supo de Pasajero que huyera
tras alojar una noche en la memoria —
Esa astuta — Posada subterránea
se las ingenia para que ninguno vuelva a salir —
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Toda la verdad decidla pero al sesgo —
el éxito mora en rodeos
demasiado brillante para nuestro doliente deleite
la verdad soberbia sorprende
como el relámpago a los niños
que una buena explicación tranquiliza
la verdad tiene que deslumbrar gradualmente
o todo hombre será ciego —
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c Soportar nuestra parte de noche —
nuestra parte de amanecer —
Nuestro vacío llenar con deleite,
nuestro vacío con desdén —
Una estrella aquí y otra allá,
¡algunos pierden el camino!
Una niebla aquí — y otra allá —
y luego – ¡El Día!
