““La poesía es una forma de conocimiento de un mundo oscuro que sentimos en torno de nosotros pero que en realidad tiene sus raíces en
La forma del mundo
Si tiene el mundo la forma del lenguaje
y el lenguaje la forma de la mente,
la mente son sus plenos y vacíos
no es nada o casi y no puede salvarnos.
Así habló Papirio. Ya era noche
y llovía. Pongámonos a salvo,
dijo, y avivó el paso no advirtiendo
que era suyo el lenguaje del delirio.
Sal
No sabemos si el mañana tiene pastos verdes.
en mente para que nos acostemos a su lado
El siempre juvenil golpeteo del agua dulce
o si significa plantarnos en algún lugar árido
interior feo valle de la sombra
donde el amanecer se perdió para siempre, enterrado debajo
Una vida de errores. Tal vez nos despertemos.
En ciudades extranjeras donde el sol es un fantasma,
Un producto de sí mismo y angular.
Las consonantes almidonadas trenzan la lengua en su raíz.
Así que todo sentido de quiénes somos se pierde en palabras,
y nada de lo que conocemos puede ser desentrañado.
Aún así, algún vestigio del mar,
Su marea explosiva, sus crestas caladas surgirán
Dentro de nuestras sílabas, bronce como el canto de las abejas.
Por mucho que nos hayamos alejado de la fuente
Un rastro de la voz del mar se alojará en nosotros.
Como la luz del sol de alguna manera todavía permanece en
mechones descoloridos que se adhieren a los ladrillos y bordillos
en barrios marginales medio despejados o en lugares bombardeados que quedaron sin construir.
Entonces, de la nada, después de años de silencio,
las palabras que usamos, nuestros acentos sin obstrucciones,
Surgirá de la oscuridad de la infancia,
y una vez más en nuestros labios probaremos la sal griega.
En el invernadero
Los limoneros se desbordaron
con el ruido de las patas del topo,
La guadaña brilló
en su rosario de cautelosas gotas de agua.
Un punto, una mariquita,
encendido sobre las bayas del membrillo
mientras se oía el resoplido de un poni encabritado,
aburrido de su masaje—entonces el sueño tomó el control.
Secuestrada y sin peso, estaba empapada.
Contigo, tu esquema
era mi aliento oculto, tu rostro
se fusionó con mi cara, y la oscuridad
La idea de Dios descendió
sobre los pocos vivos, en medio de la gloria celestial
sonidos, entre tambores infantiles,
Entre globos de relámpagos suspendidos
sobre mí, sobre ti y sobre los limones…
Los limoneros
Escúchame un momento. Poetas laureados
Parecen vagar entre las plantas
Nadie lo sabe: boj, acanto,
donde no hay nada vivo que tocar.
Prefiero las calles pequeñas que vacilan
en zanjas cubiertas de hierba donde un niño,
buscando en los charcos que se hunden,
Podría capturar una anguila que lucha.
El pequeño camino que baja serpenteando
A lo largo de la pendiente se adentra entre matas de caña.
y se abre de repente hacia el huerto
entre los troncos verde musgo
de los limoneros.
Quizás sea mejor
Si el jubileo de los pajaritos
se apaga, tragado por el cielo,
Aún más real para quien escucha,
el murmullo de las hojas tiernas
en un aire sin aliento, inmóvil.
Los sentidos se ven agraciados con un olor.
lleno de la tierra.
Es como la lluvia en un pecho agitado,
dulce como un aire que llega
demasiado de repente y desaparece.
Un milagro se silencia; todas las pasiones
son barridos. Incluso los pobres
conoce esa riqueza,
La fragancia de los limoneros.
Te das cuenta de que en los silencios
Las cosas ceden y casi traicionan.
Sus secretos más importantes.
A veces, una mitad espera
descubrir un error en la Naturaleza,
El punto quieto de la realidad,
El eslabón perdido que no se sostiene,
El hilo que no podemos desenredar
para llegar a la verdad.
Miras a tu alrededor. Tu mente busca,
Hace armonías, se desmorona
En el perfume, se expande.
Cuando el día se desvanece.
Hay silencios en los que uno mira
En cada sombra humana que se desvanece
algo divino se dejó ir.
La ilusión se desvanece y con el tiempo regresamos.
A nuestras ruidosas ciudades donde el azul
Aparece sólo en fragmentos
en lo alto entre las imponentes formas.
Luego la lluvia lixivia la tierra.
Tedioso, el invierno agobia los tejados,
y la luz es avara, el alma amargada.
Sin embargo, un día, a través de una puerta abierta,
Entre la verde exuberancia de un patio,
El fuego de los limones amarillos
y el corazón se derrite,
y canciones doradas se derraman
En el pecho
de las cornetas elevadas del sol.
Tal vez una mañana caminando bajo un aire de vidrio…
Tal vez una mañana caminando bajo un aire de vidrio
árido, volviéndome, veré hacerse el milagro:
la nada a mis espaldas, el vacío detrás
de mí, con terror de borracho.
Luego, como en una pantalla, se detendrán de pronto
colinas casas árboles para el común engaño.
Pero será muy tarde; y yo me iré callado,
en medio de los hombres que no se vuelven, con mi secreto.
nosotros mismos”
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